BORRASKA. Ciberfanzine de literatura subterránea. Número 10

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Aquí estamos,
como casi siempre saqueados,
sintiendo pasar de largo la felicidad;
aquí se estratifican las frustaciones,
capa a capa,
cavando trincheras en la hiel
y las mentiras,
como monótonas tinieblas
que nos amparan ante cada amanecer,
refuerzan los cimientos
de un placer aséptico que "no da".
Ahora sube el telón
y todos,
sin vergüenza,
exhibimos
nuestras imposibles y estúpidas almas,
cacareando arengas místicas o subversivas
en el bazar de la esperanza,
y como brillante colofón
para esta tómbola de buenos sentimientos
rifamos sumisión canina
y placebos para la razón

*****

Sobre este cotidiano otoño de sal
risueñas promesas pisoteadas
planean aerodinámicas al fin
bajo escabrosos cirros de hiel;
almacenados fracasos rememoran
tibias brisas primaverales
mientras saltan desde el alféizar
de la indiferencia al vacío adoquinado;
nievan mentiras cauterizando
con invernales tubos catódicos
las conciencias que reposan
sobre mullidas imágenes narcotizantes;
en utópicas junglas inexploradas
o en remotas playas del pensamiento
veranea la justicia todo el año
administrando caridad en rifas y verbenas

Y con cada estación al ser humano
cada vez menor,
más mezquino,
diminuto,
ínfimo,
nadie,
nada;
abriendo su interior oscuridad aislante
a pulsaciones de ventas por correo
y a caricias implantadas
entre ficciones de teletienda y otras lindezas de saldo

*****

Alrededor
de una deshilachada hoguera
las criaturas
que habitan los vertederos
de nuevo bailan con paso neurótico,
harapos danzando gráciles
al compás
del vals de la basura.
Los olvidados en las aceras
tatúan sus nombres
en vidrios y colillas,
cantan al raso
los famélicos himnos de la vida
y miden el pulso
a endurecidos corazones
con el baremo
de sus risas descastadas

Sor Kampana